Angriff, Konflikt, Wandel, Krise, Höhepunkt, Auflösung...

Angriff, Konflikt, Wandel, Krise, Höhepunkt, Auflösung! Elementare Abfolge des Dramas und ebenso auf das Hier und Jetzt übertragbar. Jedes Objekt hat drei Dimensionen: Höhe, Breite und Tiefe. Menschen – wenauchimmerlob- drei weitere:
- eine körperliche;
- eine soziale;
- eine seelisch-geistige.
Was, wenn all diese genannten Dimensionen mehr oder minder zeitgleich aus den Fugen geraten?
Was, Herr Dramatiker, was dann?
Ein erratischer Konflikt entsteht – Hauptfehler in der Stückentwicklung; absolut zu vermeiden – keiner kann ihn logisch nachvollziehen. Der Wechsel von einem emotionalen Zustand in einen völlig anderen – immer im Kreis!
Das erste Gebot der Dramaturgie als Lösung?
Eine dreidimensionale Figur muss in einen Konflikt geraten bzw. ihn auflösen. Nur im Konflikt häutet sie sich. Schicht um Schicht – bis man den wahren Menschen dahinter erkennt.
Worte, Worte, Worte…
Und verschwiemelte Verzweiflung!
O-lala!

Alte Gedanken...

Nur eine Leiche ist frei von Widersprüchen und Gefühlen. Alles was sie zu tun hat, ist zu zerfallen… Morbid? Der ewigmenschliche Herkuleskampf ums physische und psychische Wohl nimmt mitunter kuriose Wege hin zum Original. Upps! Originales? Beginnt hier etwa etwas Neues? Auf zu neuen Ufern, Galeerensklaven des Verstandes!

Zitat Jesus Zuniga

„In jeder Gesellschaft, sei sie demokratisch, diktatorisch oder totalitär, muss ein Journalist die Wahrheit verteidigen. Er muss da sein, wo keiner sein will, das aussprechen, was keiner auszusprechen wagt, schreiben und sprechen ohne Furcht und niemals vom Weg abweichen, auch wenn der Preis dafür Gefängnis, Irrenhaus oder Exil sein kann – oder alles zusammen!“
(Jesus Zuniga, KUBA)

Funeral Blues (Auden)

Stopp all the clocks, cut off the telephone
Prevent the dog from barking with a juicy bone
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message
HE IS DEAD
Put crèpe bows round the white necks of the public doves
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West
My working week and my Sunday rest
My Noon, my Midnight, my talk, my song.
I thought that love would last for ever: I was wrong.
The stars are not wanted now; put out everyone
Pack up the moon and dismantle the sun
Pour away the ocean and sweep up the wood
For nothing now can ever come to any good.
W.H. Auden 1907-1973